AMOR DE UNA HORA

AMOR DE UNA HORA
Como Dulcinea moderna, Gladys, acodada en las rejas del balcón francés de San Telmo, fumaba ansiosa el último cigarrillo del paquete. Eran las once de la noche y la pequeña luz del tabaco encendido cada treinta segundos, iluminaba por un instante su rostro adolescente, mientras la suave brisa movía su pollera transparente.
Adentro, las otras, trabajaban. Madame Marguerite le había permitido un descanso. Gladys sabía que él no fallaría esa noche, como ningún viernes de los últimos seis meses. Se adelantaba al encuentro, segura de que hacía mucho que no era un simple cliente. El corazón le saltaba del pecho. Vería sus ojos grises, sus rulos rubios, desobedientes, sus manos largas y delgadas de cirujano.
Sebastián era casado, pero tampoco podía dejar de verla, de abrazarla hasta sofocarla en el éxtasis; no sabía por qué pero le era necesaria. Mucho. Los viernes se sentía un Quijote dispuesto a adorarla y defender su vida contra todo.
Aunque ella siempre se había negado, él siempre duplicaba el precio para que se maquillara y se vistiera como princesa para él.
El cigarrillo de Gladys se terminó y en ese mismo instante, como en una cadena irrompible, se encendió el de su caballero andante, a media cuadra de distancia. Lo demás: amor profundo de una sola hora.
Sabía muy dentro suyo que para ella nunca habría un adiós, siempre un “hasta el viernes”.